Esta no es mi vida

*

2011-12-08T18:54:00.000-08:00

"Cuando dices por ahí que mi verdadera biografía está en mis discos, yo sé que lo crees de verdad y además suena muy bien, pero no es así. Y si yo mismo no he sabido tocar como debía, tocar lo que soy de veras... Ya ves que no se te pueden pedir milagros, Bruno"

Julio Cortázar, el perseguidor.

Pulsar las teclas como llaves de saxo
buscar el tono perfecto, la palabra exacta, el ritmo más furioso,
la melodía más visceral, el registro más agudo. El caos.

Tirarse al swing
y mancharle
de armónicos oscuros y pegajosos.

buscar respuestas a esta prosa enajenada,
escribirte desde dentro,
usar correctamente la progresión armónica, para tocar lo que escuchaba dentro de mí decía Bird

Pero este sentimiento no puede reducirse a un pentagrama.
Y yo no soy Charlie Parker. Siempre desafino.

*

2011-11-30T17:58:00.000-08:00

He quemado la peluca rosa

Esta noche, mentir no es lo mejor que puede hacer una chica sin desnudarse

Aunque, y eso siempre, es mejor si se desnuda.

Esta noche voy a dejarme

conocer.

*

2011-11-28T11:03:00.000-08:00

Catedral de Notre Dame. Torre norte.

"(...) enclaustrado, emparedado casi entre sus libros, ávido sobre todo de estudiar y de aprender, pendiente hasta entonces de su inteligencia, que se dilataba con los conocimientos y atento a su imaginación que crecía con las lecturas, el pobre estudiante no había tenido tiempo de sentir su corazón y así, ese hermanito sin padre ni madre, ese niño caído bruscamente del cielo en sus brazos, hizo de él un hombre nuevo. Se dio cuenta de que existía en el mundo algo más que las especulaciones de la Sorbona y los poemas de Homero; de que el hombre necesita afectos, de que la vida sin ternura y sin amor es un engranaje seco y chirriante y llegó a figurarse, sólo a figurarse (...) que los vínculos de la sangre y de la familia eran los únicos indispensables y que un hermanito bastaba para colmar toda una vida. "

Víctor Hugo. Nuestra señora de París.

*

2011-11-25T16:31:00.000-08:00

Algunas noches, antes de dormirme
le hago el amor en mi cabeza
Aunque ya no recuerde exactamente
cómo son sus ojos,
sus manos,
su polla.
Cómo olía aquella mañana.

En mi cabeza -golpe en la sien-
nos lamemos despacio,
nos comemos a besos,
nos matamos a polvos,
nos dormimos abrazados.

En mis conductos químicos
escandalizamos a los vecinos,
y me mira
como a la última cosa a la que poder mirar.

Me despierto - siempre -
hermosa, irreal, mojada
con una rabia inútil,
una tristeza absurda. Absurda.

Como si una puta me abrazase y me dijese
que ha sido el polvo de su vida.

Visiones.

2011-11-24T06:15:00.000-08:00

Su compañero le decía:
- Nosotros, los polacos
creemos que debemos la libertad
al Papa, y a EE.UU.
Y fueron las fuerzas
espiritual, del Vaticano
y militar, de EE.UU.
las que les dieron la libertad que les faltaba.

Mi abuelo le respondió:
- Nosotros, los españoles
creemos que debemos 30 años de dictadura franquista
al Papa, y a EE.UU.

Cuando uno veía
a Karol Wojtyla clamando libertad
el otro no podía evitar
ver obispos aclamando a Franco.
Cuando uno veía
a Eisenhower abrazando al dictador
el otro no podía evitar
ver a Ronald Reagan venciendo al imperio soviético.

Los dos tenían razón.

Ante la adversidad, escribe.

2011-11-23T07:26:00.000-08:00

Ayer hice lo que no suelo permitirme hacer, una tipa dura que soluciona sus problemas sola, que ante la adversidad, escribe. Llamé al SOS Amistad. Comunicaba.
Y el panorama político parece sintonizar con mi tristeza. Incertidumbre ante lo que nos espera. Resultados de un sistema electoral injusto que nos invita a paradojas como que el PP consiga mayoría absoluta habiendo perdido votos. Mentiras de la democracia. O cómo practicar el nuevo deporte nacional: apretarse el cinturón y bajarse los pantalones a la vez. El millón de personas que han votado a Rosa Díez y sus secuaces. Los gastos del día del nuevo gobierno: iPad como gastos de las Cortes para todos los diputados y senadores. Se vienen tiempos de injusticia y discriminación. Etcétera, etcétera. Disfruten de lo que han votado. Enjoy Rajoy.

Y sin embargo, hay esperanza. Sí, para la política, también.

Porque tenemos un presidente por omisión. Porque contando las abstenciones, votos nulos y votos en blanco, igualan los votos del partido mayoritario. Porque la derecha maquillada de socialdemocracia se ha estrellado merecidamente. Porque el voto nulo se ha doblado, las organizaciones políticas minoritarias han aumentado sus votos alejándonos del bipartidismo, y la ciudadanía se da cuenta, cada vez más, de la farsa que tenemos como democracia.
Porque seguimos luchando por el sistema que queremos, hay esperanza. Porque siguen existiendo voces anónimas, en las redes sociales, en la calle, que no tienen miedo ni pelos en la lengua para decir lo que piensan. Alto y claro. Y, ¿por qué no? con humor. Que no nos quiten el humor y que nos sigan quedando héroes anónimos, articulistas y blogueros capaces de decir cosas como:

"Con cinco millones de parados, la bolsa bajando, la prima de riesgo por las nubes, y Mariano Rajoy sigue sin dimitir. ¡Elecciones anticipadas ya!"

Never Knockout.

2011-11-21T12:29:00.000-08:00

Tengo 21 años. Soy comunista. Soy feminista. Soy bipolar. Nunca he sido una depresiva, tengo caídas, tremendas caídas, pero siempre me recupero, une autre fois, con la fuerza de un boxeador. La vida es tan hermosa que me duele, y la amo tanto que me duele, como decía Unamuno. Me revientan escribir en papel rayado y la imposición. Suelo decir que lo que escribo en este blog es "basura emocional", porque no es todo lo que escribo, no es mi vida, pero sí donde lo meto todo. Cada fragmento que escribo es un trozo de mí, de toda esa basura en movimiento, las verdades, las dudas, lo que he sido, lo que soy, las contradicciones, los cojones en la pista, la vida, joder, la vida, la risa, el vómito, la masturbación emocional, toda esta guerra, todos estos puntos débiles, y los fuertes.
Esta indecencia de desabrocharse el pecho.
Este ejercicio de honestidad.

Este blog cierra.

2011-08-02T08:51:00.000-07:00

Adios.

Y suerte

Inmoralidad

2011-07-29T15:21:00.000-07:00

L´enfer, c´est l´autre.

El infierno es el otro.

Sartre.

Por mí se va hasta la ciudad doliente

Por mí se va al eterno sufrimiento

Por mí se va a la gente condenada

Lo escribió Dante Alighieri en La Divina Comedia. Ante las puertas del Infierno.
La fotografía que veis, una instantánea del fotógrafo Sergio Parra, plasma al actor Asier Etxeandía preparándose para salir a escena en la representación de “Infierno”, la versión de Tomaz Pandur de la obra de Dante.

Tras recibir varios correos electrónicos, la dirección del festival de teatro de Mérida, que exponía la fotografía junto con medio centenar más de imágenes como parte de la exposición Camerinos y sacando a la calle las tripas del Teatro desde la transformación de los actores, se ha visto obligada a retirar la imagen.
Los correos, firmados por ciudadanos extremeños, pedían su retirada al considerar que era escandalosa, y atentaba contra los cristianos y su dignidad.

No me sorprende la actitud de estos ciudadanos que se consideran católicos. Cuando sigues dogmas de fe y no argumentos racionales no puedes hacer otra cosa. Les ofende todo aquello que no comulgue con sus prejuicios, les molesta todo acto, imagen o escrito que anime a la provocación, a la crítica, a la reflexión, les aterra que existan visiones más allá de sus mandamientos.
Tampoco me sorprende la respuesta de la Presidencia de la Junta de Extremadura agradeciendo la información y asegurando que la imagen ha sido retirada, ni la decisión de la dirección del Festival de ceder al chantaje, con las excepciones de la actriz Blanca Portillo y la productora Chusa martín, que dimitirán en cuanto termine el certamen. Me quedo solo pero no me vendo, que decía el poeta Javier Egea. Tres hurras por ellas.

Señores, el arte no ofende. Y no solo no debe atenerse a las reglas de lo moral, me atreveré a decir que el arte debe ser, a veces, inmoral. Si el arte se encorseta y solo responde a las estrecheces de los prejuicios de unos pocos, a lo políticamente correcto, a la presión de la ideología dominante, si al arte se le impone la forma... Entonces no es arte. Si el artista crea entre las rejas del miedo y la espada de la censura, el arte nace muerto, inútil. Dicen que la imagen les parece escandalosa. Y estoy de acuerdo, menudo escándalo.

Escándalo son los decretazos, el índice de paro juvenil, las ETTs, las colas del INEM, el padre de familia que no llega a fin de mes, las madres con jornadas de 14 horas, las pensiones de tres cifras. Escándalo es que el Gobierno contribuya con 25 millones de euros de nuestros impuestos a la visita del papa y a la vez conceda exenciones fiscales a las grandes empresas que han comprometido otros 25 millones. Escandalosos son los pactos, las recalificaciones, los enchufes. Escandalosos los derechos de la SGAE, el PIB, la fiesta nacional.

Y si es cuestión de dignidad, hay más dignidad en el parado con ropa de segunda mano que en el empresario de traje y corbata que firma el ERE para echarlo a la calle. Y, sin ninguna duda, hay más dignidad en Jesucristo, vestido con harapos, que en cualquier cardenal con capa roja.

Escribe a pelo.

2011-07-26T06:06:00.000-07:00

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Gabriel Celaya.

En medio de tanta impostura
Sigo esperando poesía ideología
que cuando llegue coca cola
eructe chispas rebeldes de algo más que palabras
y cuando llegue la Noble academia
renuncie al prestigio, el dinero, el glamour, la mano del rey,
el título nobiliario de Vargas Llosa

Y cuando lleguen los grandes medios
llame a las cosas por su nombre,
cada palabra en su sitio.

Que me comas la rima y me chupes el verso.
Y cuando llegue la condena
aplaste la cara contra los barrotes
esperando a los pájaros que nadie ha visto
pero sabe que existen.
Poesía en la trinchera

Que abre los ojos,
y aprieta el gatillo.

Soy más King Kong que Kate Moss

2011-07-20T15:08:00.000-07:00

Siempre excitada por las experiencias e incapaz de contentarme con la narración que otros me harán de ellas. No me interesa ponérsela dura a hombres que no me hacen soñar. Nunca me ha parecido evidente que las chicas seductoras se lo pasen tan bien. Siempre me he sentido diferente, pero tanto mejor porque esto me ha servido para librarme de una vida de mierda junto a tíos amables que nunca me habrían llevado más allá de la puerta de mi casa.

.

2011-07-19T15:45:00.001-07:00

Me tomo el amor tan terriblemente en serio

que no le doy una sola oportunidad 

2011-07-16T13:46:00.000-07:00

Dices: Eres la mujer dialéctica.
La puta dialéctica que todo lo lía
- menos los cuerpos.-

Quizá no me necesitas a mi
quizá solo necesitabas una historia
y quizá -de haber bebido-
yo también prefiriese hoy otro final:
una escena con lágrimas y frases.

Para eso debimos pedir whisky.

Cáncer de fresa

2011-06-17T17:03:00.000-07:00

Escribe en la puerta: "A veces tengo la sensación de estar esperando que algo me destruya"

El mundo no es un sitio agradable cuando te estás muriendo y tienes que buscar un iglú con taza de váter para estar tranquila.  

Imagina una bola de helado. Redonda y perfecta. 

Con un poco de escarcha por encima. 

Pienso en la cara del neurocirujano diciendo. El tumor es una pequeña pelotita.
Lo extraeremos como si fuese una bola de helado. De fresa.
Imagina una bola de cáncer.
Redonda y letal.
Refrigera hasta que endurezca y sirve bolas en una copa de helado.
Imagina una cubeta de helado derritiéndose en Agosto. Resbalando por los bordes. Cayendo al suelo. Filtrándose entre las baldosas. Escurriéndose entre los pliegues del cerebro. Cáncer avanzando denso y pesado. Haciendo ruido. Aniquilando. Cubriéndolo todo. Regenerándose lentamente.
La misma impotencia que tienes cuando no puedes cerrar un grifo.
Y sigue goteando.
Cáncer de fresa.

Enfant Terrible

Y que viva la RAE.

2011-06-15T07:09:00.000-07:00

¡Calma, calma! Creo que nos hemos malentendido. Todo esto se trata de un error de conceptos.
Los universitarios andaluces son igual de ignorantes que los catalanes, solo que en distintos idiomas.
¡Obama qué va a ser negro! Estoy segura de que su madre es blanca y lo crió en una granja de California. Y con tanta paz, amor y Dios salve el sueño americano, sus discursos son tan enternecedores que debieron darle el Nobel de Literatura. Aminetu Haidar pasó de moda, igual que Assange o la franja de Gaza, pero esto es justicia se pongan los indignaos como se pongan, y para compensar nuestra historia, le hemos pedido a un grupete de fachas que escriban la biografía de Franco. Sandokán no es un corrupto, solo está imputado. Igual que una buena mamada no es infidelidad.
Lo importante es no correrse dentro de la madre democracia, porque esa zorra es de todos y mañana le tocará a otro.

.

2011-06-12T10:58:00.000-07:00

Una parte de mí quiere irse lejos.
Se separa de este cuerpo y busca sitios
en los que nadie estaciona.

Vive bajo mi techo, en mi cama
se sienta a mi mesa pero no quiere plato, ni postre, ni charla,
sólo desea escapar,
alejarse de ti cuando en mitad de una noche
sin ventanas a las que asomarse,
te gires
con los brazos abiertos, preguntándote
por qué no puedes tenerme del todo,
por qué incluso con la luz apagada...
Por qué

Pánico

2011-06-07T14:24:00.000-07:00

El agujero en el estómago. El nudo en la garganta. El pánico. El pánico ante la frialdad con que te deshaces de recuerdos de hombres a los que nunca quisiste.

La misma frialdad con que te follas a hombres a los que nunca querrás.

El mismo pánico.

Los placeres de estudiar Derecho

2011-06-07T13:28:00.000-07:00

Estudio una carrera universitaria, concretamente una licenciatura en derecho, y más en especial durante el estimulante periodo de exámenes finales que es el mes de Junio.
En mi primera clase de Derecho Constitucional, hace ya tres años, me hablaron maravillas del órgano que tiene la última palabra a la hora de interpretar nuestras leyes, el "espíritu del 78", la cúspide de la pirámide normativa, ese ente que decide sobre todo nuestro ordenamiento jurídico, el intocable, el Tribunal Constitucional.

Y una se imagina a los magistrados cuales sabios pitagóricos, perfectos, que aparecen en los grandes momentos para interpretar el sentido de lo justo, el espíritu del 78.
Qué bella imagen, qué bonita ilusión. El placer de estudiar Derecho es darte cuenta al poco tiempo, de que la tranquilidad de una estructura jurídica perfecta que nos abraza y nos hará justicia, no es más que dogmática de biblioteca. Pitágoras se transforma en un Sócrates muy sofista. Aquí abajo, en el mundo real, ni vivimos tan felices ni comemos más de lo que nuestras manos se ganan.

Y el Derecho viene a ser un mecanismo para tapar la lucha de intereses que existe en la sociedad, proclamando de forma unilateral el interés que El Espíruto del 78 considera "lo justo". El interés que al Estado le interesa, valga la redundancia. ¿La verdad? No nos engañemos, la "verdad".
El Derecho, con todo su entramado de normas, jerarquías y estructuras procesales no es sino una enorme maquinaria de marketing, de manipulación. En la que los publicistas se encargan de dar coherencia externa a la resolución del conflicto, haciendo que esa "verdad" aparezca como la única posible, la más lógica, la verdadera.

Para ello, se crean mecanismos que separan a los jueces de estos intereses contradictorios. Para nombrar al Tribunal Constitucional, la responsabilidad se reparte en órganos separados, tan separados como el culo del pederasta a la pared de las duchas de Carabanchel.

Según la Constitución Española: Nombrará el rey 12 magistrados escogidos de entre profesionales del Derecho, de reconocido prestigio y con al menos 15 años de experiencia profesional:

- El Congreso (compuesto por dos fuerzas políticas, digamos el equipo Rosa y el Azul). Escoge a 4.

- El Senado (compuesto por similar proporción de rosas y azules), se agencia otros 4.

- El Gobierno, Rosa o Azul (dependiendo de a quien otorgó la mayoría nuestro bipartidismo, 2.
Sobra decir, todos ellos "progresistas" o "tradicionales", Rosas o Azules, ¿políticos? Por favor, ¡qué ultraje! jamás de los jamases.

- Los 2 que nos quedan los elige el Consejo General del poder judicial, por supuesto apolítico y neutral en todos y cada uno de sus 20 miembros, 8 de ellos nombrados por el método descrito arriba, y 12 propuestos por las asociaciones profesionales, esos entes que sustituyen formalmente a los Partidos políticos porque se empeñaron los Partidos de Derechas allá por el 78 durante la creación de nuestra Constitución. Ya lo decían en Roma: La mujer del César no solo debe ser honrada sino también parecerlo. Fraga le plagió la segunda parte.

Y ante esta disfunción ocurren paradojas como la que presenciamos con el Estatut. El conflicto entre lo Constitucional y lo Democrático. Un texto aprobado en referéndum y por los órganos democráticos catalanes, puede no ser Constitucional, y dejar de tener validez al instante, por obra y gracia del espíritu del 78. La cuestión, la gran mentira de la democracia, es que gracias a una careta formal, mediante una ficción jurídica, 12 políticos apolíticos han decidido que una decisión mayoritaria del pueblo no es democrática.
¿Nos gobierna una ficción jurídica?

Lo siento niños, el coco no existe, el espíritu del 78, tampoco. Nos gobiernan los de siempre.
Excelencias de vivir en democracia.

Ea

2011-06-03T12:56:00.000-07:00

El amor se acaba cuando empieza el cariño.

Con cariño,

Os jodeis. No estamos de botellón.

2011-05-22T16:10:00.000-07:00

Lo que está pasando en Sol y repitiéndose, como un terremoto imparable, en tantas ciudades españolas, no. No es un botellón. Ni una comuna hippie. Ni un movimiento okupa. No es el egoísmo de un grupo de jóvenes conservadores que ven frustrada la expectativa socialdemócrata de tener un nivel de vida superior y acomodado. En Sol se encuentra el centro neurálgico del movimiento 15-M, un espacio donde propuestas y debates son permanentes, un lugar de resistencia pacífica que ejerce de símbolo a decenas de ciudades españolas y también a capitales europeas como Londres, Bruselas, París, o Roma. Eso es lo que les asusta, la falta de alcohol, de drogas, de violencia, de irresponsabilidad. El fín de este largo período de enajenación colectiva, la proclamación de la farsa.

Y no, no es un movimiento "apolítico". Porque en Sol acontece lo político en estado puro, en esa capacidad de una minoría para representar, encauzar y cristalizar el malestar social, económico y político que el resto de la sociedad comparte. La universalidad del “movimiento”: lo singular deviene universal en este particular procedimiento de encarnación colectiva.
Sus propuestas son claras: La eliminación de los privilegios de la clase política; el reparto del trabajo fomentando las reducciones de jornada y la conciliación laboral hasta acabar con el desempleo estructural; medidas contra el desempleo; medidas para reforzar el derecho a la vivienda, para controlar las entidades bancarias; para conservar nuestros servicios públicos; y tantas otras para, en definitiva, acercarnos a una verdadera democracia.

El 15-M instaura un nuevo teatro de acontecimientos, un nuevo sistema de democracia representativa, donde cada quien puede representar su papel, tomar parte. “Sol es la nueva Bastilla”, “No nos representan”, “Google: democracia. Click. Voy a tener suerte” son los eslóganes de un movimiento que pone en jaque la legalidad vigente en nombre de la justicia. El malestar, la indignación, el rechazo abstracto a todo lo existente es sólo el punto de partida, las premisas de un largo razonamiento político de acción concreta.
¿Hacia dónde va este movimiento?, ¿cual es su fín último? Los que preguntan por los objetivos a corto plazo del 15M caen en la lógica instrumental de medios y fines que este movimiento cuestiona desde su origen. La reunión de los ciudadanos en un espacio de debate es un objetivo, es un fín en sí mismo. Cierto es que hoy, el movimiento no podría proponer "algo" articulado. Tal vez sea esta, precisamente, la razón por la que ha logrado atraer a miles de personas que se sienten identificadas con su causa. A miles y miles de Indignados.
¿A dónde va este movimiento? Habrá que verlo. Lo que es seguro, es que en Sol, y en media España, seguirá gritándose que la voz del pueblo no es ilegal. Y cuando esta noche conozcamos los resultados finales de la merienda de negros que se ha dado en llamar elecciones municipales y Autonómicas; y cuando en pocos días asistamos a los pactos, repactos, pinzas y traiciones de nuestras dignas formaciones políticas, esta vez no será con pasividad y resignación. Esta vez no nos rendimos al bipartidimo de la memocracia. La Democracia Real no puede ser como ese perro que nos compramos en mayo y abandonamos cuando llegan las vacaciones.
Porque los estereotipos son una estrategia del Gobierno. Seremos "antisistema" para separarnos de los intereses del resto, hacernos diferentes, minoritarios, raros, peligrosos.
Pero las pancartas ya lo gritan en la Puerta del Sol:

"Nosotros no somos anti sistema, el sistema es Anti- nosotros"

"Yo estuve allí"

2011-05-22T15:12:00.000-07:00

Democracia es una silla vacía que nadie puede ocupar y que debe estar presente en todo acto y en todo espacio. La silla que sólo el pueblo puede ocupar sin que nadie pueda hacerlo en su nombre. "Pueblo" nombra lo innombrable, lo que no está pero ocasionalmente aparece. Cuando las cosas van mal, cuando se ha producido una irreversible desafección, cuando la ira se extiende y entonces se ocupan las plazas y algunos, muchos, muchísimos, sin saber por qué lo han hecho, sin tácticas ni estrategias, gritan: "¡nosotros estamos aquí!". Entonces tendrían derecho a decir " nosotros, el pueblo", pero son lo suficientemente sabios para no hacerlo. Porque saben mejor que nadie guardar la silla vacía. Y es entonces cuando la silla se hace presente en su poder convocador, en su fuerza instituyente.
Cuando acontece, ocurre con un impulso creativo que se vuelve palabra e imagen, autoorganización, sentido de lo colectivo y generosidad. El lenguaje vuelve a ser espacio de expresión y la imagen enseñanza de lo que hay. Los espacios públicos se llenan de personas que ejercen su capacidad agente y que se dotan a sí mismas de una voz que le había sido negada. No de masas, sino de multitudes creadoras.
Cuando acontece, la ira se transforma en lazos de complicidad y los cuerpos dejan de ser máscaras para sentirse compañía, apoyo mutuo. La calle deja de ser el exterior y se vuelve habitación, taller, escuela, acampada, asamblea, fiesta.
Cuando acontece, el orgullo del poderoso se vuelve oscuro pálpito y por todas partes se producen histerias y sobrerreacciones porque en la redistribución de lo visible se han hecho presentes formas, gentes, fuerzas, que aparecen ante él como fantasmas de un pasado que creía enterrado en ignotas fosas.
Cuando acontece, ocurre como ocurre lo nuevo y muchos sienten la tentación de ponerse al frente, de ordenar y organizar, dar programas, órdenes, pensamientos, arquitecturas. Pero lo que es nuevo y está naciendo encontrará sus propios cauces, se hará historia, narración, gesta, creará sus propios sentidos, dará nombres a una generación, se alzará con un orden propio y no ajeno. Lo que acontece no necesita vanguardias ni intelectuales ni líderes. Necesita permanecer como impulso.
Cuando acontece, todo cambia. No importa que la multitud se disuelva; no importa que se acabe el tiempo de la manifestación; no importa que se impongan las realidades de la realidad. Todo cambia: con la redistribución de lo sensible se ha producido una redistribución del sentido. Podremos decir, diremos, "yo estuve allí". y también nuestras vidas habrán cambiado.

Dentro, muy dentro

2011-05-01T16:01:00.000-07:00

He visto en tu vientre, amor, un sueño acribillado por arterias de bala

Tan parecido a ti,

mi corazón es un ácido de pan negro y agonía de absurdas epidemias

una trenza de clavijas dolorosas
dispuestas a vomitar la rabia

dispuestas a mirarte y no mirarte

Tan parecida tú

a una oscura canción de bayonetas

Porque nunca supiste esperar detrás de las treguas salvajes,

porque nunca supiste callar al silencio del mundo civilizado

Para ti, cuando dude de tu causa noble

y no me esperen las fosas comunes donde entierran

- tristísimos-

a los pájaros conmigo.

Medulas que han gloriosamente ardido

2011-05-01T15:39:00.000-07:00

Serán ceniza, mas tendrá sentido

Y ese cosquilleo en las entrañas...

Polvo serán, mas polvo enamorado

Autodestrucción

2011-04-25T16:53:00.000-07:00

Y es que, como dice una máxima francesa, no hay nadie tan inteligente

que pueda saber todo el mal que hace

Y no existe peor tirano que el tirano de sí mismo. El que es cruel porque (se) tolera la crueldad. Cómo no exigir a los demás tanto como te exiges a ti mismo. Cómo no decepcionarte si nadie está nunca a la altura de tus circunstancias.

Reza lo que sepas

2011-04-24T06:53:00.000-07:00

Sé tolerante. Ahorra en tu cuenta bancaria. No busques culpables. Quéjate a Dios. Sé tolerante. No tengas hijos. Ni enfermedades. Ni pocos años como para un contrato basura. Ni demasiados para ser tú el que vaya a la basura. Sé tolerante. Con la dictadura de la democracia. Con los privilegios de unos pocos. Sé tolerante. Cállate. Sé tolerante. Con el negro. El marrón. El amarillo. Mientras trabaje por tres y cobre por medio. Con la puta mora. A cuatro euros la hora y polvo gratis los viernes. Sé tolerante. Para malos, ya hizo Dios los skinheads. Sé tolerante. Reza lo que sepas.

Me moriré en París con aguacero

2011-04-23T18:09:00.000-07:00

...un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París —y no me corro—
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

César Vallejo

No quisiera que lloviera
te lo juro
que lloviera en esta ciudad
sin ti
y escuchar los ruidos del agua
al bajar
y pensar que allí donde estás viviendo
sin mí
llueve sobre la misma ciudad
Quizá tengas el cabello mojado
el teléfono a mano
que no usas
para llamarme
para decirme
esta noche te amo
me inundan los recuerdos de ti
discúlpame,
la literatura me mató
pero te le parecías tanto

Cristina Peri Rossi

Yo disparé a Andy Warhol

2011-04-21T16:48:00.000-07:00

El 3 de junio de 1968, Valérie Solanas disparó contra Andy Warhol. Falló los dos primeros tiros pero el tercero impactó en su pecho. Mientras Warhol se desangraba en el suelo, Solanas le disparó dos veces a Mario Amaya, un crítico que estaba esperando entrevistarse con Warhol. Éste se escapó y le tocó el turno a Fred Hughes, el representante de Warhol. Valérie le puso la pistola en la cabeza y disparó. El arma se encasquilló.

Al salir del psiquiátrico en el que estuvo 6 años, le preguntaron si sentía remordimientos por lo que hizo. Ella contestó que lo que había hecho era un acto moral. Que lo inmoral era haber fallado. Y que debió hacer prácticas de tiro.

Cuando la encerraron los periodistas la recibieron preguntándole por qué lo había hecho, ella replicó: “Tengo muchas razones. Leed mi Manifiesto y os dirá quién soy”

Manifiesto SCUM

Fotografía: I shot Andy Warhol. 1996.

2011-04-19T16:57:00.000-07:00

Acaricio el mastil de mi violín

con intensidad masturbatoria

y me aprisiono las yemas de los dedos

contra las cuerdas

hasta hacerlas sangrar

Y es un dolor tan delicioso,

que en cuanto a la música

no sabría qué decir.

Amelie.

2011-04-18T15:04:00.000-07:00

Una vez intenté explicarte por qué Amélie era mi película favorita. Tan acostumbrado a mis argumentos racionales, me miraste confundido. Chica, a veces me desconciertas. Amelie es mi película favorita porque Amelie me trae esperanza. Entre Bukowski, rock, alcohol y escepticismo, Amelie me hace olvidar que el mundo es, joder, una mierda. Que la economía va de culo, y que la universidad se va al carajo por el puto plan Bolonia, y que la alienación parece no tener cura. Y la fe que no he tenido en un cura en toda mi vida me la devuelve Amélie en los seres humanos. Y eso te incluye a ti. A ti y a tus besos rotos y a tu sonrisa de niño. Amelie es mi película favorita porque me vuelve ingenua. Me vuelve niña, y me tapa los oidos y me venda los ojos.

Presentación

2011-04-15T14:16:00.001-07:00

Hola, me llamo Alma

y todos mis ex son unos des-almados 

Actualidad

2011-04-05T14:25:00.000-07:00

Los sonetos desesperados
se han convertido
en publicar en facebook
que te quiero

Odette

Inútil joder

2011-03-31T14:00:00.000-07:00

Es inútil, le dije.
Escribir.
Escribir es inútil.
Ya, me contestó.
Ya lo estaba yo pensando
el otro día.
¿Y a qué conclusión llegaste?
Pues eso. Lo que dices
tú. Que carece por completo
de sentido.
Sólo que...; bueno,
también poner ladrillos
es inútil.
Sirve para construir casas...,
y paredes. Paredones, también.
Quizá se trate de eso.
¿De qué?
Un oficio, joder, un
oficio. Ni más ni menos
que un oficio.
¿Como decía Pavese?
No, como Pavese no. Como ese músico
de jazz. ¿Te acuerdas?
Freddie Green.
Llega, toca, lárgate.

2011-03-29T14:45:00.001-07:00

No es sexo lo que busco en tu sexo, sino desnudarte el alma.

Aquí metida

2011-03-26T15:53:00.000-07:00

Me he quedado sola y enamorada
Luna Miguel

Estamos en marzo y ya hace calor. Y el cielo azul celeste ironiza con mi tristeza. Y releo los cuadernos que escribía a los 14 o 15 años. Cuando todo era más fácil y más difícil. Regalaría un libro a todos los hombres que pasaron por este corazón y por estas páginas repletas de citas y de dibujos macabros. Un libro de poemas adolescentes, quizá. Esa parte de mi que nunca me dejé leer. Que nunca conocerás.
Yo me quedo un poco más aquí metida, entre cientos de cuadernos. Papeles de colores. Tinta negra. Tinta verde. Casi todos mis secretos.

2011-03-06T09:31:00.001-08:00

A su abuelo, como al general,
no le temblaba el dedo
cuando señalaba a quien había que llevarse por delante.

Más de quinientos,
mujeres y niños incluidos,
asesinaron en las tapias del cementerio.
A ver si así se les quitaba a los rojos las ganas de tocarles los cojones.

El nieto
se contenta de momento
con denunciar a mi perro por ir sin bozal ni cadena.

Excelencias de vivir en democracia.

El poema es la erección del ahorcado

2011-02-28T16:43:00.001-08:00

Demasiado tarde y para nadie. Pero ahí.

2011-02-20T13:54:00.000-08:00

Al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas,

y una voz cariñosa le susurró al oído:

- ¿Porqué lloras, si todo

en este libro es de mentira?

Y él respondió:

- Lo sé;

pero lo que yo siento es de verdad.

Ángel González

*

2011-02-20T10:45:00.001-08:00

Aún no estoy ciega
La venda solo la llevo porque me favorece

Más al Sur

2011-02-05T06:55:00.000-08:00

En vano dibujas corazones en la ventana

Paul Celan

Te digo adiós con los ojos y la memoria de África de John Barry
más al Sur de tu ombligo
y tu balance del año
de un verso en la cartera y el billete de tren
ya caducado
Allá, donde alguna vez creímos ser felices
Más al Sur
Te digo adiós.

Desencuentros

2011-01-29T16:45:00.000-08:00


Soñando desencuentros

La literatura nos separó: todo lo que supe de ti

lo aprendí en los libros

y a lo que faltaba,

yo le puse palabras.

Cristina Peri Rossi, Dedicatoria

2011-01-28T16:58:00.000-08:00

Me pregunto si dentro de diez años
cuando te mire a los ojos
y no vea más que
inútil reminiscencia
de lo que fuiste
me importará si algo de lo que nos pasó
a ciento cuarenta
aquellos días
valió la pena.

Vanguardia eres tú

2011-01-25T12:00:00.000-08:00

¿Y tú me lo preguntas?

Gustavo Adolfo Bécquer

Si supiste decirme que no estamos en paz,
si clavarte en mi pupila fue encontrar
una hermosa esperanza, ya para siempre en mi equipaje.

Si se iluminó el horizonte con sus ojos brillantes,
con toda su sorpresa e ingenuidad.

Si hay días, extraños días en que cruzas de pronto la calle y me emocionas
con alguna denuncia inesperada.

Si hay tardes, extrañas tardes
que me atrevo a contarte
mi pequeña verdad de enamorada,
que me atrevo a arrancarme algún jirón de esta memoria
manchada de dominio,
culpable de instintos,
turbia de soledad.

Si hay noches, extrañas noches
que de pronto te descubro por una de esas calles que llevan al mercado
y pareciera que una estrella, de golpe, me alumbrara.

A Javier Egea

Y colorín, colorado...

2011-01-24T14:28:00.000-08:00

Déjame morder la manzana

Lo supe aquella tarde

2011-01-20T15:20:00.000-08:00

que tú y yo quedamos.
Fuimos los dos,
y no apareció ninguno.

No había nada que hacer.

Se busca

2011-01-19T16:00:00.000-08:00

Mujer desmantelada

busca

decorador de interiores

-Micro-

2011-01-12T18:17:00.000-08:00

Te mostraré mi rabioso corazón

Juan Gelman

Tengo la boca llena de imperativos que me da miedo escupir. Asco escupir. Pudor escupir. Vergüenza, rabia, arcada.

Que me beses. Que me arañes. Que me folles. Que te corras. Que corras. Que te pierdas. Que no vuelvas. Que no me quieras. O sí.

Todo me recuerda a ti excepto tú

2011-01-06T18:23:00.000-08:00

Todo me recuerda a ti excepto tú

"En aquel tiempo yo tenía veinte años...

y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el espacio de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
Y aquí me voy a quedar."

Los perros románticos. Roberto Bolaño

2 de Enero.

2011-01-02T11:32:00.000-08:00

Y mirá que apenas nos conocíamos, y ya la vida urdía lo necesario para desencontrarnos minuciosamente.

Julio Cortázar. Rayuela.

La última noche del año
me temblaron las piernas
ante la idea de encontrarme contigo

El primer día del año
fue de cerrojos y pérdidas
de puntos finales a destiempo.
He pensado en otros nombres,
en el momento de dejar de escribirte,
en las cosas por las que debo perdonarme.

Pero hoy,
salgo a la calle
y me mojo;
como si fuera la primera lluvia de mi vida.

+ Helena

Feliz. Fatal.

2011-01-02T10:06:00.000-08:00

Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manera

que nadie comprendiera

que ésa es nuestra propia manera?

Un roce apenas, un contacto eléctrico,

un apretón conspirativo, una mirada,

un palpitar del corazón

gritando, aullando con silenciosa voz.

Después

ese aletear de las palabras presas,

palabras de ojos bajos,

penitenciales,

entre testigos enemigos,

todavía

un amor de "lo amo"

de "usted", de "bien quisiera,

pero es imposible..." De "no podemos,

no, piénselo usted mejor...."

Es un amor así,

es un amor de abismo en primavera,

cortés, cordial, feliz, fatal.

La despedida, luego,

genérica,

en el turbión de los amigos.

Verla partir y amarla como nunca;

seguirla con los ojos,

y ya sin ojos seguir viéndola lejos,

allá lejos, y aún seguirla

más lejos todavía,

hecha de noche,

de mordedura, beso, insomnio,

veneno, éxtasis, convulsión,

suspiro, sangre, muerte...

Nicolás Guillén

Me compré un cuaderno cuando te conocí. Mal presagio. Un euro cincuenta. Pastas de cartón. Fechas y nombres. Datos. Te estudié como si de un experimento se tratara. Te encuadré y te predije.

Eso es muy superficial. No se puede ser profundo sin superficie. Sí, soy fría. Calculadora. Racional. Implacable. Retorcida. Bastante ingenua.

Beso mejor cuando ya no siento nada.

Cómo querer(te) y no morir en el intento

2010-12-17T10:25:00.000-08:00

Pero, ¿cómo sería tu amor

sin tus rencores?

Eso del amor

Eso del pecho

Cómo hacer

cómo amar sin poseer

cómo dejar que te quieran sin que te falte el aire

cómo no volver el amor un pretexto

para adueñarse del otro,

para hacerlo tu esclavo,

para convertir su vida en tu vida,

para reducirlo a complementario.

Cómo ser ese animal satisfecho

que junta sus mitades

para volver al origen sin tristeza o dolor

sin nostalgia, sin miedo

Cómo arder contigo

y resurgir como fénix solitario

Cómo amar sin pedir nada a cambio

sin necesitar nada a cambio.

Casi siempre el error que cometemos es pensar sólo en lo que nos pasa a nosotros.

Nos parece tan importante eso que sentimos,

que nada de lo del otro puede ser tan importante como eso que sentimos.

Y esa contradicción suele ser trágica.

Es el error más común que cometemos todos:

querer al otro como queremos que sea y no como es

y cuando nos damos cuenta del error

a veces es demasiado tarde.

[ Ya sabeis, El lado Oscuro del Corazón ]

2010-12-15T15:16:00.000-08:00

Las flores están insoportables en el florero

Jaime Sabines

Déjame marchitar a tu lado

Frente al espejo,

después de la verdad,

nada hay tan bello como la ficción.

Nena, aún no has despegado

2010-12-14T17:26:00.000-08:00

Con el miedo no se juega. El miedo nos abre los ojos y nos cierra los puños y nos mete en el riesgo desaprensivamente. No se juega con el miedo porque el miedo puede ser un arma de defensa propia, una forma -inocente o culpable- de coraje.
Andamos por el mundo con el miedo a cuestas, como si fuera un pudor obligatorio o en su defecto una variante del fracaso. Tal vez sea el mandamiento de alguna ley desconocida, o quizás la borrachera de la debilidad. Por las dudas, una perfecta fórmula contra el miedo puede ser la que dejó escrita el bueno de Pessoa:
Espera lo mejor y prepárate para lo peor.

The best is yet to come and babe
... Won't it be fine?

Bang Bang

2010-12-06T09:58:00.000-08:00

Debes saber que a veces
soy como un entierro interminable,
siempre triste y azul
subiendo y bajando
por la misma calle.
Pero otras veces soy un río de risa
corriéndome por toda la ribera,
haciendo el amor a la mar,
una felicidad contagiosa,
un revólver de amor, nena,
y voy a disparar justo a tu corazón

¡bang, bang!

¿te di?
(...)

Eres un buen momento para morirme.

Félix Francisco Casanova, Lautréamont de las colonias, nuestro Rimbaud,
tenía apenas mis años cuando murió, en mi tierra, entre mis pinos
mito en las islas
dulce sulfuro
.

2010-12-05T13:09:00.000-08:00

Creo que estoy enamorada

- irremediablemente enamorada -

de esta imposibilidad tan obvia

de quererte

Como ese trozo de puzzle

que por mucho que aprietes

nunca

encaja

El Maldito Sexo de los Hombres

2010-12-02T13:34:00.000-08:00

Muda

Me quedaré muda frente al crepúsculo

La luz me dará en los ojos y me dejaré ir

Ciega

Qué muerta estaré para todos no así para mí

El silencio me llevará a correr por los aires

Me mezclaré con las hojas y los nidos de los pájaros

Mis cabellos en ellos

Mis uñas

Será la única manera de entender aunque no me entiendan

Este silencio que adoptaré pues que ya me adopta

Será la única manera

Ya no tendré necesidad de sobrellevar nada

De demostrar nada

El peso y la velocidad atrás

El silencio

La pureza que te preguntaba

Ahora lo entiendo

Ahora nada me importa salvo esta maravillosa sensación

De vuelo

[...]

Ya no necesito comer

No más frutos secos ni heroína

No más mentiras para este cuerpo en canal

Como el sexo

Como el maldito sexo de los hombres

Qué mal joden los hombres

Qué mal les huele el aliento y el alma

Mala entraña y yo prendada de los hombres

Prendada de ti

Eres imbécil y te amo

Vete a la mierda y te amo

Tequierotequierotramo

Teadoroteadoroteamo

Sal fuera de mí

Déjame en mi silencio

La ventana por la que entraste sigue abierta

Creo

Ven a mí y jódeme

Cierra esa ventana de una puta vez y quédate

Qué es la pureza?

Tú lo sabes?

Jódeme

Maite Dono

Ave María Purísima

2010-11-22T10:59:00.000-08:00

Ave María purísima

Sin pecado concebida

Perdóneme Padre, porque he pecado

cuéntame hija mía

he tenido un sueño impuro

¿qué soñaste?

Que me follaba Dios con su grasienta polla.

Y me dejaba beber su vino de salvación.

Eres demasiado joven para ser tan cínica

Cántame...

2010-11-20T14:40:00.000-08:00

No estarás sola,
siempre habrá quien se parta en dos en cada despedida,
quien te de aliento cuando te des por vencida.
Tu revolución llenará sonrisas(...)

Clava hoy tus raíces en mí.
Quién pudiera retenerte en Madrid.
Visitaremos lugares a los que hemos
ido antes juntos,
antes de conocerte,
antes de encontrarte.

Princesa

2010-11-19T16:45:00.000-08:00

- Tiene veinte años justos e indicios suficientes de lo que le espera. Es una princesa, estoy seguro. A veces son maleducadas, o hasta un poco salvajes, como ésta, pero siempre acaban descubriendo el guisante debajo del colchón, no lo dudes. Y ésta no se anda con cuentos,ni pierde el tiempo.
Es terca, tenaz, y distante como una diosa, mujer de nadie... Niña imaginativa, la llamaban en el colegio, fantasiosa incluso. Jugaba mucho sola de pequeña, reinventaba en silencio el mundo y todas sus reglas, se fabricaba un universo a su medida. Ahora, de mayor, a veces habla sola cuando está borracha, apenas un par de palabras que pronuncia deprisa, para sí misma, en el breve espacio de una sonrisa. El alcohol le hace daño y es lista, lo sabe de sobra, pero no puede renunciar a él, porque sin él no volvería a ser pequeña, y la realidad arrasaría hasta los cimientos su vida auténtica, la vida que vive mientras está sola, bebiendo despacio y con método. Las copas engordan y machacan el hígado, pero, como las buenas hadas, conceden a cambio un don infinitamente valioso. Por que mientras haya alcohol en sus venas, él siempre será posible.

- ¿quién?

- El príncipe azul. El hombre de su vida. Wolfgang Amadeus Mozart. Indiana Jones. Solal de los Solal. Alejandro Magno. Abderramán III. Pedro I de Rusia. Emmanuel Kant. Su padre... El de ella, quiero decir, no el del pobre Kant, claro. Fidel Castro, yo qué sé...Los hay para todos los gustos, pero siempre tienen un rasgo en común. Nunca aparecerán.

- Porque no existen...

- Si existen, por supuesto que existen. Pero los príncipes azules, los que tienen la piel del color de los ángeles laicos, no aman a las princesas.
Es demasiado compleja. Bebe, llora, y habla sola. Pide y, sobre todo, da, se empeña en dar más de lo que nadie le ha pedido jamás, le encanta darse, entregarse, lanzarse a tumba abierta, lleva toda la vida esperando,¿comprendes?...Y el príncipe sale corriendo, claro, se da cuenta de que el color de su capa pierde intensidad por segundos, la neutralidad del blanco acecha, está cada vez más cerca, y no merece la pena empalidecer junto a una princesa, nunca la merece, dejaría de ser, si ya no fuera azul. Tal vez ella elija enamorarse en ese preciso momento. Mirar a su alrededor y, si encuentra a alguien no demasiado naranja, convencerse a si misma de que ha estado ciega durante años, porque ese y nadie más puede ser el hombre de su vida.
Luego engordará. Envejecerá. Sufrirá, quizás no mas que las plebeyas que se han casado con un príncipe y tienen que aguantarle las azuladas, pero sufrirá, como todo el mundo... Y se hará cada vez más peligrosa. Porque el tiempo le pesará y la pasión le dolerá y la sospecha de que jamas hallará lo que busca se irá mudando con certeza, poco a poco. Y las certezas siempre triunfan, nunca habrá un guisante debajo del colchón.

Por eso la he llamado mujer de nadie.

Vomita

2010-10-31T18:42:00.000-07:00

Cúbrete el rostro

y llora.

Vomita.

¡Sí!

Vomita,

largos trozos de vidrio,

amargos alfileres,

turbios gritos de espanto,

vocablos carcomidos;

sobre este purulento desborde de inocencia,

ante esta nauseabunda iniquidad sin cauce,

y esta castrada y fétida sumisión cultivada

en flatulentos caldos de terror y de ayuno.

Cúbrete el rostro

y llora...

pero no te contengas.

Vomita.

¡Si!

Vomita,

ante esta paranoica. estupidez macabra,

sobre este delirante cretinismo estentóreo

y esta senil orgía de egoísmo prostático:

lacios coágulos de asco,

macerada impotencia,

rancios jugos de hastío,

trozos de amarga espera...

horas entrecortadas por relinchos de angustia.

Oliverio Girondo. Invitación al vómito

Introspección

2010-10-18T11:44:00.000-07:00

And e’en the dearest –that I loved the best–
Are strange –nay, rather stranger than the rest
John Clare

Hasta mis seres más queridos, aquellos que amo más,
me son desconocidos, qué digo, aún más desconocidos que todos los demás

Alejandra

2010-10-15T14:37:00.001-07:00

"Sé, de una manera visionaria, que moriré de poesía. Esto no lo comprendo perfectamente, es vago, es lejano, pero lo sé y lo aseguro. "

Diarios. Alejandra Pizarnik.

El lobo estepario

2010-10-11T15:56:00.000-07:00

- "Ahora mientes un poquito. Yo sé que en alguna parte del mundo tienes a una querida y que la ves cada medio año para pelearte con ella. Es muy bonito por tu parte que quieras guardar fidelidad a esta amiga maravillosa, pero, permíteme, no tomes esto tan completamente en serio. Ya tengo de ti la sospecha de que tomas el amor terriblemente en serio. Puedes hacerlo, puedes amar a tu manera ideal cuanto quieras, eso es cosa tuya (…) Amar ideal y trágicamente, oh amigo, eso lo sabes con seguridad de un modo magnífico, no lo dudo, todo mi respeto ante ello. Pero ahora tienes que aprender a amar también un poco a lo vulgar y humano."

118 (o un poema dedicado)

2010-10-02T18:18:00.000-07:00

Alma de blues (ambulante)

Tu verso mediocre. tu verso valiente -como un actor de cine mudo. tu revolución con rima de juguete. tu cuchillo afilado para cortar pieles de cordero. tu verso más lento -tu boca tan llena de bocas. tu estar de rodillas y mirar hacia arriba. tu verso sin carácter. tu verso de feria. tu verso más certero -como una escopeta trucada. tu verso sin público. tu verso -como la mala hierba.

Blues Ambulante

(im) posición

2010-10-01T08:02:00.000-07:00

Y si fuera Romeo el que estaba en el balcón...

¿qué habría dicho Julieta?

Aïda del Mar

2010-09-27T10:49:00.000-07:00

Siempre ha sido defensora de aquella gran verdad que dice que no existe mayor reto que el de una página en blanco. Le gusta el simbolismo de la expresión – página como metáfora de vida, de etapa, de todo lo que nos queda – pero, sentido figurado aparte, hoy se encuentra una vez más ante la mezcla de ansiedad y emoción que le produce el folio que, doblado por la mitad, acaba de sacar de un libro. Lo sujeta entre las manos y esboza en él cuatro palabras (sin pretensiones ni expectativas, sólo una lluvia de ideas), al observar la escena que, como elegida a propósito, se sucede ante sus ojos: una pareja de novios, no sabe si recién casados o por casar todavía, posa con sus respectivos trajes en las rocas de la playa mientras un fotógrafo y un cámara retocan atuendos y posturas para plasmar de por vida el inolvidable momento.
Incomprensible, innecesario y ajeno son las primeras ideas que le vienen a la mente, pero hay una que destaca sobre todas las demás. La ha repasado varias veces con el bolígrafo azul mientras pensaba en sus cosas y no ha reparado en ello, pero un solemne artificial ha adquirido grosor más de dos veces mayor al de las otras palabras.
El matrimonio, máxima expresión del compromiso, se le antoja inconcebible en ese nuevo mundo de taxis de madrugada y de bragas en el bolso, de calcetines perdidos, teléfonos en tarjetas, copas gratis y llamadas que nunca devolverá. Le vienen a la memoria momentos casi entrañables de complicidad inesperada, pero los lazos y el afecto no pueden tener lugar en su universo de portales y ascensores, de cabeceras de cama chocando contra la pared, de vecinos protestando, de borracheras conscientes para acallar la conciencia, de condones que no bastan, de “Si me viera mi madre...”.
Sin levantar la mirada del aparatoso disfraz de novia que luce aquella mujer, se pregunta hasta qué punto no es también artificial la rutina incomprensible que no deja de serle ajena pero que aún así lleva a la práctica siempre que tiene ocasión. Piensa en aquel folio en blanco y dice para sus adentros: Mi ritual tiene una ventaja, al menos sí es necesario

Es tan poco...

2010-09-23T12:21:00.000-07:00

Lo que conoces

es tan poco

lo que conoces

de mí

lo que conoces

son mis nubes

son mis silencios

son mis gestos

lo que conoces

es la tristeza

de mi casa vista de afuera

son los postigos de mi tristeza

el llamador de mi tristeza.

Pero no sabes

nada

a lo sumo

piensas a veces

que es tan poco

lo que conozco

de ti

lo que conozco

o sea tus nubes

o tus silencios

o tus gestos

lo que conozco

es la tristeza

de tu casa vista de afuera

son los postigos

de tu tristeza

el llamador de tu tristeza.

Pero no llamas.

Pero no llamo.

Mario Benedetti

A veces nos amamos porque no nos conocemos

Otras, acaso las más, nos amamos porque nos ignoramos

Diosa

2010-09-22T10:20:00.000-07:00

La certeza de la mañana después de una noche de fiesta

El metro está abierto pero no hay bullicio,

y apenas tráfico

la certeza de la mañana va mordiendo mis venas como lo haría una rata

Y solo encuentra desechos de alcantarilla

La certeza de la mañana ilumina la superficie

de la calle recien duchada,

la piel a estrenar -una vez más-

Lo único que conoces de mí

Este cuerpo. Carne. Pellejo. Músculo

Dos tetas. Un coño. Una boca

que chupará tu polla las veces que se lo pidas

La certeza de la mañana, tras la puerta del hotel

solo deja ver a una desconocida.

Hijadeputa

2010-09-20T10:18:00.000-07:00

Stop

2010-09-02T09:55:00.000-07:00

[Cuando me obligué a olvidarte, hubo un pequeño entierro dentro de mi.Alguien meó sobre las flores. Y olía a nausea y a tierra recien cavada. Me acosté con un desconocido. Proclamé huelga de latidos. Te escribi un requiem.

No dejé que lo leyera, se desnuda antes a alguien leyendo lo que escribe que quitándole la ropa.

Me desperté en tres o cuatro trozos. El alma sudada y sucia. Desperdigada en mi misma.]

Se acabó, Sefiní

2010-08-28T13:02:00.000-07:00

Ella ya no cree en la magia

Ella no quiere que la salven del dragón

Ella se cansó de rescatar caballeros,

de limpiarles sus espadas y sus almas,

de descifrar sus temores y transformarse

en la más bella expectativa del reino

Ella no busca un príncipe azul

Ella sale corriendo pero nunca olvida su zapato

Ella llama a su corcel de un silbido

y no quiere más poetas de bragueta

calentándole la oreja y los deseos

Sólo besa sapos, renacuajos y serpientes

Ella ama y huye conservando la razón

Ella escapa y se bebe su tequila

Con el control remoto de su vida

esta mujer se salva sola

Por eso la vas a extrañar

Y si algo marcha mal, siempre queda el soma

2010-08-26T16:48:00.000-07:00

"- Porque nuestro mundo no es el mundo de Otelo. No se pueden fabricar coches sin acero; y no se pueden crear tragedias sin inestabilidad social. Actualmente el mundo es estable. La gente es feliz; tiene lo que desea, y nunca desea lo que no puede obtener. Está a gusto; está a salvo; nunca está enferma; no teme la muerte; ignora la pasión y la vejez; no hay padres ni madres que estorben; no hay esposas, ni hijos, ni amores excesivamente fuertes. Nuestros hombres están condicionados de modo que apenas pueden obrar de otro modo que como deben obrar. Y si algo marcha mal, siempre queda el soma. El soma que usted arroja por la ventana en nombre de la libertad, Mr. Salvaje. ¡La libertad! - El Interventor soltó una carcajada -. ¡Suponer que los Deltas pueden saber lo que es la libertad! ¡Y que puedan entender Otelo! Pero, ¡muchacho!

El Salvaje guardó silencio un momento.

- Sin embargo - insistió obstinadamente -, Otelo es bueno, Otelo es mejor que esos filmes del sensorama.

- Claro que sí - convino el Interventor -. Pero éste es el precio que debemos pagar por la estabilidad. Hay que elegir entre la felicidad y lo que la gente llamaba arte puro. Nosotros hemos sacrificado el arte puro. Y en su lugar hemos puesto el sensorama y el órgano de perfumes.

- Pero no tienen ningún mensaje.

- El mensaje de lo que son; el mensaje de una gran cantidad de sensaciones agradables para el público.

- Los argumentos han sido escritos por algún idiota".

Un mundo feliz
Aldous Huxley

Víctima de la cosidad

2010-08-25T17:39:00.000-07:00

- ¿Qué es la cosidad? –dijo la Maga.

- La cosidad es ese desagradable sentimiento de que allí donde termina nuestra presunción empieza nuestro castigo. Lamento usar un lenguaje abstracto y casi alegórico, pero quiero decir que Oliveira es patológicamente sensible a la imposición de lo que lo rodea, del mundo en que se vive, de lo que le ha tocado en suerte, para decirlo amablemente. En una palabra, le revienta la circunstancia. Más brevemente, le duele el mundo.

Escribir. Llorar. Correrme.

Escribir te echo de menos. Echar de más.

Escribir. Llorar. Correrme. ESA sensación.

Escribir vacío en esta habitación absurdamente llena.

Caótica. Imperfecta. Sin salidas de emergencia.

Llorar. Correrme. ESA sensación.

Escribir. Café. Vacío. Tragar versos. Vacío. Café. Atragantarme. Café. Café.

No se llena. Nunca se llena.

Escribir. Llorar. Correrme. ESA sensación.

Aplastarme contra la cama. Cerrar los ojos. Deambular.

Maldito café.

Escribir. Escribir. Llenar la papelera.

... Nunca se llena]

El sueño de Maiakovski

2010-08-18T08:09:00.000-07:00

Maiakovski soñaba con el día que la poesía
se imprimiese en las paredes de la gran ciudad.
Grandes letras borrachas enunciando verdades como puños,
puñetazos de verdad exaltando a transeúntes dormidos;
poniendo una coraza a los mendigos,
a los enamorados, susurrándoles lo que sentían sin saber decirlo,
ofreciéndole aliento a los enfermos,
golpes de luz solar en el cerebro nocturno de los ciegos,
boca a boca que salva a una bañista rescatada de las aguas del tedio.
La poesía es útil soñaba Maiakovski.
Y luego se apuntó en la sien,
y por un agujero del bolsillo se derramó el minuto que quedaba.
Y esto es lo que queda de aquel sueño,
versos fundamentales de esta época gritando en las paredes:
La chispa de la vida,
Just do it,
Impossible is nothing
¿Te gusta conducir?
Ya es primavera en el corte inglés.

Juan Bonilla

La era está pariendo un corazón

2010-08-17T16:03:00.000-07:00

Y de vez en cuando, si las fuerzas flaquean

miro con ojos de Silvio, o de Ernesto, o de Celia

Veo a mi era pariendo un corazón

- No puede más, se muere de dolor -

Y hay que acudir corriendo pues se cae, el porvenir...

En cualquier selva del mundo, en cualquier calle,

en cualquier barrio, en cualquier bar

debemos dejar la casa y el sillón, compañero

¡quemar el cielo si es preciso! por vivir

por cualquier hombre del mundo

por cualquier mujer del mundo

por cualquier casa

por cualquier calle...

Porque cuando no pueda mirarte a los ojos

sabré que miramos al mismo horizonte

y si llegara el día, sé

que nos tendremos, codo con codo, en la misma trinchera

Quiero

2010-08-09T15:39:00.000-07:00

Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo.

Lo que me gusta de tu sexo es la boca.

Lo que me gusta de tu boca es la lengua.

Lo que me gusta de tu lengua es la palabra.

Julio. Papeles inesperados.

Yo quiero que me roces las dendritas con el glande
que te introduzcas en mis miedos y mis adicciones
que atravieses mis meninges sin condón
- y no te contagies de los brotes psicóticos-
Yo quiero que dilates y hagas vibrar a mi córtex
y veas a la serotonina fluir y resbalar...

Sería bonito que pudieras follarte a mi cerebro

Ya lo dijo Julio

2010-08-07T12:38:00.000-07:00

Es inconcebible una revolución

que no tenga por fin la alegría,

entendiendo por ella la supresión de todo lo que

nos humilla,

nos explota,

nos aliena,

nos distancia,

nos mutila

Julio Cortázar

Lovers Go Home

2010-07-22T09:30:00.000-07:00

Ahora que empecé el día

volviendo a tu mirada,

y me encontraste bien

y te encontré más linda.

Ahora que por fin

esta bastante claro

donde estás y donde

estoy.

Se por primera vez

que tendré fuerzas

para construir contigo

una amistad tan piola,

que del vecino

territorio del amor,

ese desesperado,

empezarán a mirarnos

con envidia,

y acabaran organizando

excursiones

para venir a preguntarnos

cómo hicimos.

Mario Benedetti

Alexandra

2010-07-20T14:46:00.000-07:00

Para que el amor sea natural y limpio, como el agua que bebemos, ha de ser libre y compartido; pero el macho exige obediencia y niega placer. Sin una nueva moral, sin un cambio radical en la vida cotidiana, no habrá emancipación plena. Si la revolución social no miente, debe abolir, en la ley y en las costumbres, el derecho de propiedad del hombre sobre la mujer y las rígidas normas enemigas de la diversidad de la vida.

Palabra más, palabra menos, esto exigía Alexandra Kollontai, la única mujer con rango de ministro en el gobierno de Lenin.

Gracias a ella, la homosexualidad y el aborto dejaron de ser crímenes, el matrimonio ya no fue una condena a pena perpetua, las mujeres tuvieron derecho al voto y a la igualdad de salarios, y hubo guarderías infantiles gratuitas, comedores comunales y lavanderías colectivas.

Años después, cuando la revolución fue decapitada, Alexandra consiguió conservar la cabeza. Pero dejó de ser Alexandra.

[Hoy nadie quiere recordarla

como a tantos otros avances de la Revolución Socialista]

Dolk

2010-07-15T18:14:00.000-07:00

Tu orgullo y mi desdén

Derritiéndose

rra

mán

Quédate un rato más

Que se queme en todos los bares

donde quedamos los domingos

para encenderlo con miradas furtivas

y tomarnos un café o una cerveza,

según se tercie.

Seguro que nadie comprende

lo rebeldes que somos.

Tu orgullo y mi desdén.

Se derraman

Se calientan

Se derriten en el café

- o la cerveza, según se tercie-

No han oído que un poema

reventaba por debajo de tu lengua.

No han visto pisadas

en la sombra que acaricias.

Y ya conoces esa maldita manía

de no decir las cosas por su nombre

Tu orgullo y mi desdén

Evaporándose en nuestras pupilas

[... Al despedirnos,

solemos abrazarnos.

Rutinaria

2010-07-12T18:45:00.000-07:00

A los veinte años, en Montevideo, escuchaba a Mina
cantando Margherita de Cocciante
en la pantalla blanca y negra de la Rai
junto a la mujer que amaba
y me emocionaba.

A los cuarenta años escuchaba a Mina
cantando Margherita de Cocciante
en el reproductor de cassettes
junto a la mujer que amaba,
en Estocolmo,
y me emocionaba.

A los sesenta años, escucho a Mina
cantando a Margherita de Cocciante
en Youtube, junto a la mujer a la que amo,
ciudad de Barcelona
y me emociono.

Luego dicen que no soy una persona fiel.

Estos días en que me culpo de lo efímero de mis pasiones

Recuerdo que a algunas no podría dejar de serles fiel

Declaración de intenciones

2010-06-28T16:07:00.000-07:00

[ Te mentiré mirándote a los ojos. Soy tres capas de impostura.Nunca reconoceré que lloro. Sólo te contaré que leo a Bukowski o a Céline, jamás dejaré que sepas que crecí con Bécquer, Machado, Neruda; que me enamoré de cumbres borrascosas y de Shakespeare. No voy a dejar que sepas que los leo.

Seguramente yo también tenga un puñado de sueños. No los vas a escuchar nunca. Seguiré haciendo ver que todo da igual. Que nada importa demasiado. Que morir hasta las cejas no es tan mala idea. Seguiré mirando orgullosa. Sonando rotunda. Manteniendo las distancias.

Te convenceré. La felicidad está al final de cada vaso de tubo. Te mentiré. Soy una chica sin remordimientos. Te diré que nunca me he enamorado. Y en el fondo, sólo es miedo. Un o pisas, o te pisan. Una ingenuidad apaleada a golpes de certeza.

Pero no te dejes engañar.

En el fondo, todo es mentira.

Las zorras siempre supimos mentir bien.]

Enfant Terrible

2010-05-10T19:03:00.000-07:00

Nadie sale a correr a las seis de la mañana para adelgazar. La gente empieza a salir a correr cuando su hijo se suicida. Cuando alguien atropella a su perro. Cuando alguien se folla a su mujer.

La gente no quiere perder kilos de grasa, sino de corazón. La gente no quiere adelgazar, quiere huir. Para llegar a no saben dónde, para olvidar el perro abierto por la mitad, el hijo abierto por la mitad, tu mujer abierta por la mitad.

Cuando llevas meses en una clínica de desintoxicación, alguien te pide que recuerdes el eslogan mágico: cada vez que te apetezca beber, sal a la calle a correr. Así que si miras bien, verás hombres perseguidos por largos vasos de whisky, resoplando en los semáforos.

Hombres que siguen corriendo, porque saben que si miran atrás, verán un hijo muerto. Un perro muerto. Un corazón abierto en dos.

*

2010-03-07T15:17:00.000-08:00

Pierdo

Me cabreo

escribo

me suicido

resucito

afirmo

niego

grito

dudo

creo

odio

amo

necesito

Tripas inútiles

2010-02-11T03:08:00.000-08:00

"Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón."

Jaime Sabines

El Principito

2010-02-10T14:49:00.000-08:00

"Adiós -dijo el zorro-. He aquí mi secreto. Es muy simple: no se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos."

El Principito - Saint- Exúpery

- Por favor....¡domestícame!

Te prometo que no seré una zorra tan mala, que llenaré en cuanto pueda los días del color del trigo, que tu rosa no se parecerá jamás a ninguna otra, que será única, no por los cuidados tan intensos que le profanas, ni por protegerla con el más delicado cristal cuando siente frío. será única porque tú eres único, no un vulgar geógrafo, ni un bebedor cualquiera, ni siquiera uno de tantos faroleros, serás un príncipe, que llegará de las estrellas para describirme cada pequeño baobab que perturbe tu planeta, seré yo quien te suplique que me pidas que te dibuje un cordero, cuando nunca los supe distinguir de un carnero, para que al final te conformes con una simple caja de cartón, para que al final me enseñes el significado de las puestas de sol, el de las estrellas, el verdadero valor del agua cuando tenga que darte de beber y seas mi única razón para salir del desierto. Estoy cansada de reparar mi avión, de estrellarme en arena, pero si vienes, si me enseñas lo que es un rito, apreciar los corrales de las gallinas cuando los granjeros no están, las víboras venenosas cuando no tengo otro camino para escapar, si me explicas porqué los números no importan y porqué los reyes pueden ser sensatos entenderé que no caí en ardiente desierto sólo para perecer, sólo para ver el tiempo pasar. Descansaré por la noche y por la mañana me haré parte de la llanura de arena, te buscaré el oasis que prefieras para calmar tu sed, me lameré el pelaje para que estés contento de haberme encontrado. Cuando me domestiques te prometeré que no lloraré cuando te vayas, porque te prometo que cuando me domestiques no vas a querer marcharte nunca.

**

2010-02-07T09:57:00.000-08:00

Y la duda se disuelve

con restos de ginebra y de orgullo

en el fondo del vaso

Te estuve esperando

por si acaso

Para algunas cosas, he crecido muy rápido

*

2010-02-01T13:26:00.000-08:00

Pero la vida no es cómo en los cuentos de hadas. Y tal vez esta suerte de idealismo mío que tú llamas falta de experiencia se vaya desgastando con el paso del tiempo, minuto a minuto, certeza a certeza.

Hasta que sólo quede el regusto amargo de lo inevitable, la rabia de un beso inalcanzable

... Hasta que el dolor inicial se fatigue y no quede de él más que la melancolía.

Micro

2010-01-09T16:44:00.001-08:00

[Qué pronto se dio cuenta de que se había hecho demasiado tarde]

La flor de piedra

2010-01-09T09:22:00.000-08:00

" Y es que Celia era y será siempre para todos sus compañeros, la fibra más íntima y querida de la Revolución Cubana: la más entrañable de nuestras hermanas. La más autóctona flor de la Revolución"

Armando Hart en el funeral de Celia Sánchez.

Este lunes 11 de enero harán 30 años de la muerte de la primera mujer que se incorporó al Ejército Rebelde cubano, la mujer que luchó 23 años por la liberación de su pueblo, la flor que sintió la revolución.

Extra de conformismo, gracias

2010-01-06T08:10:00.000-08:00

[La entrada que se borró sola]

Sábado noche. Cena familiar. Restaurante (siendo benévolos) de comida rápida. McDonald para más señas. Me dispongo a esperar la cola interminable.

A mi alrededor, cuatro personas por metro cuadrado comen como cerdos. Olisquean. Revuelcan sus manos en grasa. Mastican. Devoran. Gruñen de forma placentera. Desechan.

Concretamente, seis envases de cartón y/o plástico por cada Mcmenú, gracias.

En conjunto, cientos de kg de basura -sin el consuelo acalla conciencias que nos suele proporcionar el milagro del reciclaje- salen cada noche por la puerta trasera del mcdonalds.

Engullen, engordan, manchan, desechan, ríen. Parecen felices.

¿Comerían tan felices si supieran que la carne que mastican proviene de vacas criadas en lo que antes fueron selvas tropicales de centroamérica, y hasta que llega a sus grasientas manos es tratada por trabajadores

explotados que viven en la miseria?¿Sabrán que las Mcpatatas no son realmente patatas? ¿que las sabrosas mchamburguesas tienen un 48% de agua y las lechugas que sirven están tratadas con 11 tipos de químicos diferentes para que sigan pareciendo verdes y crujientes por más tiempo? ¿mantendrían intacta la sonrisa si supieran que la multinacional dueña del vistoso local posee normes extensiones de terreno en países del Tercer Mundo, granjas en las que el ganado engorda mientras a pocos kilómetros la gente muere de hambre?

¡Pero en qué cabeza rondarían preocupaciones tan triviales estando rodeados de tanto colorido! En una mesa cercana, unas niñas juegan con el muñeco de turno del mcmenu infantil, perfectamente envuelto en varios plasticos y cartones. Cada detalle, desde la vistosa decoración circense al diseño de las servilletas es agradable a la vista, todo está diseñado para facilitar el rápido ritual consumista.

¿Les importaría saber a dónde van todos esos kg de basura que recoge la encantadora chica mcdonald de condiciones laborales precarias y gorrito a juego con la decoración? ¿dejarían de masticar si supieran que, en este país, a cientos de kilómetros del alegre local, una mujer lleva 28 días sin comer luchando por la liberación del pueblo saharaui, injustamente oprimido y malviviendo en condiciones precarias en el desierto Argelino y el Sáhara occidental ocupado ilegalmente por Marruecos, con la vergonzosa complicidad del gobierno que nos representa?¿Sería capaz el chaval que espera su turno detrás de mi mientras me empuja por conseguir un minuto antes su salsa tártara de pasar 28 días sin comer? Pensándolo bien, la situacion no está carente de ironía. Aminatu Haidar lleva 28 días sin comer mientras aquí decenas de personas tragan como cerdos toda esta mierda.

¿Se moverán algunas de las conciencias hambrientas del local si, por desgracia, Aminatu acaba muriendo?

Me gustaría que supieran que son complices inocentes de un negocio que pisotea los derechos humanos de millones de personas. Me gustaría que lo supieran todos. Me colocaría en medio del local y lo gritaría para que levantaran la vista de sus grasientos mcmenús. ¿Me escucharían?

Una agradable voz me interrumpe.

- Eh, chica, su turno.Extra de colesterol y deficiencia vitamínica de regalo con su Mcmenú.

- Gracias.

Distópica

La tregua

2009-10-03T10:45:00.000-07:00

"De pronto se quedó inmóvil, con una carta en lo alto, y su mirada era a la vez perdida y melancólica. La vigilé durante unos instantes, luego, le pregunté en qué pensaba. Entonces, pareció despertarse, me dirigió una mirada desolada y, sin poderse contener, hundió la cabeza entre las manos, como si no quisiera que nadie profanara su llanto.(...) En ese momento, no parecía una mujer de veintitrés años, sino una chiquilina, momentaneamente infeliz porque se le hubiera roto una muñeca o porque no la llevaran al zoológico. Le pregunté si se sentía desgraciada y me contestó que si, le pregunté el motivo y dijo que no sabía. No me extrañó demasiado, yo mismo me siento infeliz a veces sin un motivo concreto. Contrariando mi propia experiencia, dije: (Oh, algo habrá. No se llora por nada.)
Entonces empezó a hablar atropelladamente, impulsada por un deseo repentino de franqueza: "Tengo la horrible sensación de que pasa el tiempo y no hago nada, y nada acontece, y nada me conmueve hasta la raiz. Miro a Esteban y miro a Jaime y estoy segura de que ellos también se sienten desgraciados. A veces (no te enojes, papá) también te miro a vos y pienso que no quisiera llegar a los cincuenta años y tener tu temple, tu equilibrio, sencillamente porque los encuentro chatos, gastados. Me siento con una gran disponibilidad de energía, y no se en qué emplearla, no sé qué hacer con ella. Creo que vos te resignaste a ser opaco, y eso me parece horrible, porque yo sé que no sos opaco. Por lo menos, no lo eras."
Le contesté ¿qué podía decirle? que tenía razón, que hiciera lo posible por salir de nosotros, de nuestra órbita, que me gustaba mucho oirla gritar esa inconformidad, que me parecía estar escuchando un grito mio, de hace muchos años..."

M. Benedetti

Pero el amor...

2009-09-29T16:20:00.000-07:00

"Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitas a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (como te gusta el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado. Y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vós, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdóname.

Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fíjate. Pero fíjate bien, porque no es gratuito. ¿Por qué es gratuito? Por miedo a empezar las fabricaciones, son tan fáciles.

Sacás una idea de ahí, un sentimiento de otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: Te quiero. Total global: Te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor que sienten por sus esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque la aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto."

Rayuela. Julio Cortázar

Espacio Europeo de Especulación Superior: el comienzo

2009-09-29T11:44:00.000-07:00

Compañeros estudiantes, preparemos el funeral, la Universidad pública está siendo asesinada por el capital.

El irónicamente llamado Espacio Europeo de "Educación Superior" nos ha sido impuesto desde las altas esferas políticas, siendo silenciado desde el primer momento por las autoridades académicas provocando así la más absoluta desinformación, y reprimiendo para ello las voces de miles de estudiantes que durante los últimos meses pedíamos un referendum que reflejara la realidad de la opinión estudiantil sobre los nuevos planes de estudio.

Por supuesto, gracias a la maravillosa democracia que existe en nuestro país y de la que nuestro gobierno "de izquierdas" se enorgullece constantemente, aun lo estamos esperando.

Pero tranquilos, los planes de Bolonia nos traen el comiento de una nueva era.

La era de las licenciaturas convertidas en fábricas de precarios, grados generalistas adaptados a las demandas de las empresas.

La era de la necesariedad de los post-grados para capacitarnos con los conocimientos que hasta ahora contenían las licenciaturas, pero ¡sorpresa! sin financiación pública. Estad tranquilos, si sois hijos de obreros, siempre podeis hipotecaros el futuro pidiendo una beca-préstamo.

Ya comienza la era de la reducción y privatización de nuestras carreras, la era de la desigualdad de oportunidades para acceder al último reducto de conocimiento que a esta sociedad le queda.

Recibamos con los brazos abiertos al capital privado en nuestra universidad, y que el mercado decida qué debemos estudiar dependiendo de las necesidades empresariales; prescindiendo en gran medida, por supuesto, de las carreras de humanidades, menos utiles para intereses del mercado.

Despidámonos del sentido crítico y racional orientado a la búsqueda del conocimiento y a intereses sociales (que no comerciales) que poseía este pilar básico de nuestra sociedad.

Enterremos bien hondo a nuestra universidad pública, pero seamos precavidos y dejemos espacio en el ataud, porque compañeros, ¿para qué engañarnos? sabemos que el trasfondo de este ajuste intelectual que nos están haciendo es un proceso de privatización que acabará afectando a todos los servicios públicos.

Bolonia es solo el comienzo...

Distópica

A pesar

2009-09-28T15:14:00.000-07:00

A pesar

de nuestra mala suerte de cuerpos sin patria

donde caernos muertos de amor

"¿Estaré reseco? Sentimentalmente, digo" M. Benedetti

(Hoy le contestaría)

2009-09-27T11:17:00.000-07:00

"-Sí, te conozco, he conocido a otras como tú-Ahora hablaba con una extraña sabiduría, sin elevar la voz(...)-Las más listas, las que han nacido para comerse el mundo, para dominar a los hombres, para explotarse provechosamente a sí mismas, son las que más se esfuerzan en contradecir su destino, y las que peor acaban...

-¡Porque tú lo digas!

-Sí, porque yo lo digo, y te doigo además que lo tuyo no tiene remedio. Porque no eres capaz de estar callada, ni de tragarte la rabia, ni de meditar los insultos, tú nunca podrás aguantar a un imbécil de traje azul y corbata el tiempo necesario para tener hijos y mandarlos a Irlanda, tú te enamorarás como una salvaje además, del hombre que menos te convenga, un individuo dévil y enfermizo, doble, que te llamrá impaciente cuando seas sincera, insensible cuando seas sincera, dura cuando seas sincera, y puta cuando seas sincera, y acabará dejándote tirada por una estudiante de piano, tan débil y tan falsa como él, no lo dudes, y eso en el mejor de los casos, porque la otra posibilidad, la del hombre aparentemente duro que te fascinará por su aplomo y te seducirá para lucirte como una joya más de su corona, te precipitará todavía antes en el alcohol y te convertirá en cliente habitual de las casas de socorro. No merece la pena exponerse a llevar eternamente marcadas las cejas por una estudiante de piano, porque ésa será la que se lo lleve al huerto, a cualquiera de los dos, ya puedes tenerlo claro. ¿No te ha contado tu madre que los hombres siempre se quedan con las sositas...? Y dale gracias a Dios por tener madre, que si no acabarías haciendo la calle y él retirando a una puta sosita, que también las hay..."

Te llamaré Viernes
Almudena grandes

Escrito el 12-5-2006

2009-09-26T06:55:00.000-07:00

Querido Mohamed:

No hace demasiado que nos conocemos, unas pocas semanas desde que llegaste al bar y nos cambiaste un poco la rutina.

Desde algún que otro cliente me ha preguntado por qué te di trabajo, y cuando lo escuchas, sé que has aprendido aunque sea un poco de castellano, por que me miras con una mezcla de agradecimiento y extrañeza. Cada vez que se te cae un vaso, o no entiendes el tipo de café que piden me miras pensando, probablemente, que en breve llegará la reprimenda y tendrás que irte como de otros sitios antes.

Por eso te escribo esta carta, creo que te mereces saber la verdad, aunque solo sea una pequeña explicación, y sobre todo una señal de ánimo.

Si hago esto, el contratarte, el darte las facilidades que he podido, el defenderte frente a los más cerrados, es tal vez por que yo he estado en tu situación. Sé lo que duele que si se te cae un plato o un vaso tengan la excusa para ponerte de patitas en la calle. Solo que yo tuve suerte, solo estuve en esa situación un verano, trabajando, como tu lo haces ahora, en un bar en el que te hablan en algo que suena como el gorgojeo del agua para ti. Pero lo tuyo es peor, lo sé, sé que tendrás que quedarte aquí.

Me hubiera gustado tener valor para decírtelo a la cara, pero tu sabes que soy un poco cobarde, no como tú. Te admiro. Supongo que yo haría por mis hijos lo mismo que tu haces por tus padres, pero aun así comprendo lo duro que debe de ser para ti.

Te querría haber tendido la mano, te querría haber abrazado cuando empezaste a chapurrear. Sé que es triste que la primera palabra que aprendiste a decir aquí fuera “cerveza”, yo sé que te merecías un trabajo mejor.

Pareces listo, siempre llevas algún libro en el macuto que no te quitas nunca, seguro que sabes mucho más que todos esos estúpidos que afirman que tú, como todos los magrebís, moros como ellos os llaman, sois una plaga para España. Seguro que los entiendes, seguro que intuyes lo que dicen solo por sus caras. Yo lo sé y se lo advierto, pero ellos afirman lo contrario. Entonces tu pareces dolido, pero aun asi me miras como diciéndome que comprendes que yo no les puedo rechistar, que son mis clientes. Puedo reconocer es esos ojos los ojos que le ponía yo a mi jefe en Suiza.

Y también reconozco la cara que pones cuando llega una carta de tu familia, reconozco las lágrimas que asoman a tus ojos cuando miras en tu cartera y encuentras la foto de tus hermanos.

Eres demasiado joven para estar aquí. Supongo que además, al conocerte me entró un poco de paternalismo. Tienes la misma edad que mi hija, la que estudia en Alicante. Os llevareis bien este verano cuando os conozcáis. Se parece a ti, tiene tu espíritu soñador. Espero que nunca se atrofie eso que os une. Espero seguir viendo la esperanza en tus ojos.

Por eso te doy esto, por eso te quería decir que he empezado a estudiar francés para poder comunicarme mejor contigo, y que eres el mejor trabajador con el que he podido contar jamás.

Ánimo, vales todo y más, pronto veras como las cosas mejoran. Tal vez puedas traerte a tu familia aquí, siempre que ves a mi hijo con los libros hechos polvo escribes alguna línea mas en alguna de tus cartas, supongo que tus hermanos también estarán estudiando, o intentándolo. Además me encantaría conocer a las personas que le dieron la vida a alguien tan valiente como tú.

Nos vemos frente a la máquina de café.

Juan

Distópica

***

2009-09-24T16:40:00.000-07:00

Orgasmo de ojos sin mano

Orgasmo de ojos sin mano (Basilio Pozo-Durán)

Quiero ver atardecer desde tu vientre para que el sol ponga llamas en tu sexo y abrir tus labios con un río de saliva y fluidos. Quiero ser la lengua que no tienen tus dedos, las otras dos manos apretando tus senos y poner en tu boca el sabor de tu flujo, y ese olor que no destruye el suavizante con que lavas tu prenda más ocultada.

Quiero que de tanto no estarte quieta encima de mi centro, tus rizos de atrás y de delante, de arriba y de abajo, de tu cuello a tus orejas, se enreden, formen nudos fuertes, una red de cabellos rebeldes. Porque después de follar es el mejor momento para peinarte. Desenredar tus rizos, extenderlos sobre tus hombros, acariciarlos en tu espalda clara y suave como una lengua. Y al pie de ella mirar los destellos todavía calientes de mi semen rociado en tu cintura.

Entonces tú, soñolienta y despierta, ligera e incapaz casi de moverte, te tiendes. La sábana deja sólo al aire tu espalda y tu cintura. Las piernas, más cercanas a la tierra, siempre son las primeras en tener frío. No me lo pides pero yo sé lo que quieres. Un masaje. Con crema: una composición exclusiva para una piel como la tuya. El sudor de tu espalda se mezcla con las gotas derramadas de mi semen. Subo mis dedos por el centro de tu espalda, aprieto mis palmas a la altura de tus hombros y las voy deslizando hasta tu cintura. Luego hago el mismo recorrido haciendo círculos pequeños con mis nudillos.

Cada golpe de olor de esa crema, cada pliegue que dibujo en tu espalda, cada nervio, cada músculo, cada hueso que te descubren mis manos es como una mano espiritual que me hiciera una paja. Que apretara y agitara mi pene. Al terminar el masaje te quedas como dormida-pero-despierta, en un lugar indeterminado entre la sábana que cubre tus piernas y mi pene. Y esa mano espiritual me lo ha puesto duro. Sí, vuelvo a estar excitado pero tú casi duermes.

Entonces llevo mis dedos a mis sienes. Me las acaricio en lentos círculos mientras recreo en mi mente cada gesto de ese masaje que a ti tanto te relaja y que a mí por el contrario me excita. Siento mi pene cada vez más grande y más grueso, noto como se levanta más y más como queriéndose liberar de los testículos. Sigo con mis dedos en mis sienes, los ojos cerrados y pensando en ese masaje. Noto los primeros intentos de eyacular, las primeras vibraciones, pero paro. No, no quiero eyacular, no hace falta ya.

Pude sentir esa sensación del orgasmo, sin excitarme manualmente y sin eyacular. De repente mis piernas tienen frío y las abrigo frotando mis manos sobre ellas. Abro los ojos y te veo. Ya estabas despierta, con unos ojos llenos de admiración y ternura. Golpeas suavemente el colchón con tu mano, invitándome a recostarme a tu lado. Entiendo entonces que lo has visto todo, que me estabas mirando mientras alcanzaba ese mi primer orgasmo sin mano.

Me acuesto a tu lado, miro tus ojos y siento que han sido ellos los que me llevaron hasta ese orgasmo.

No eres nadie

2009-09-22T07:10:00.000-07:00

Eres las nueve cifras de tu teléfono móvil. Tu DNI. Un expediente más. Tu número de la Seguridad Social. Un 0 o un 9 en un examen de la Facultad. Una matrícula de automóvil. Una papeleta en la urna equivocada.

El número ciento tres en la cola del paro. El cuarenta y dos en la cola de la pescadería, date por jodido, el turno está en el diecisiete.Eres el número de ceros de tu cuenta bancaria. Un ticket de compra. Un consumidor más, un problema menos.Eres tu número de pasaporte, tres líneas en el semanario, la factura de la funeraria, una inscripción bonita.

*

2009-09-14T15:24:00.000-07:00

soy libre de esconder la verdad

o sacarla a relucir cuando me plazca

Tú

no podrías enseñarla ni aunque quisieras

la buscas de madrugada en las esquinas

y las noches de juerga

lamiendo el fondo de algún vaso

pero no das con ella, ya la perdiste

y es otra la que te espera en casa

- siempre despierta- cada noche

y se levanta contigo, cada mañana

... me escupe mientras sonríe al otro lado del espejo)

Distópica

2009-09-09T15:47:00.000-07:00

Ego me absolvo de todos mis pecados,

de mis malas noches

y mis buenos días,

de mis mentiras a medias

y mis verdades vacías,

de mis lunas rotas

y el espejo donde me veía,

de los despiertos profundos

y del sueño que dormía,

de las madrugadas en vela

y aquel verso que no merecías,

del pasado que será mañana

ya borracho de tantos días

o del sol que se hundió

en nuestras aguas, llama fría...

Distópica